Неоконченный отрывок ("Самолет летит на Вест…")

Самолет летит на Вест,
расширяя круг тех мест
– от страны к другой стране,-
где тебя не встретить мне.

Обгоняя дни, года,
тенью крыльев “никогда”
на земле и на воде
превращается в “нигде”.

Эта боль сильней, чем та:
слуху зренье не чета,
ибо время – область фраз,
а пространство – пища глаз.

На лесах, полях, жилье,
точно метка – на белье,
эта тень везде – хоть плачь
оттого, что просто зряч.

Частокол застав, границ
– что горе воззреть, что ниц,-
как он выглядит с высот,
лепрозорий для двухсот
миллионов?